La filosofía ha muerto, o eran las mariposas?

 

-Hola! Has regresado ya?

-Hola? Diría que tú tienes algo que ver con mi ausencia, igual!... Has mejorado en tu aspecto (el detalle de la chaqueta es formidable), todo un star.

-Hola, mutantilla. Ya sabes lo de las mariposas?

-Si. Te odio por empezar así.

-No es cosa mía, ¿de acuerdo?. Humanos. Construís destruyendo.

-O no tan humanos. Por qué hemos conversado tanto, si nada era cierto?

-Tu perdición va a ser olvidar con quien estas hablando.

-Eso. Dime: quien , en realidad? 

-Realidad?, cual de ellas?.  Me ofendes si crees que soy un papagayo presuntuoso, pero jueguemos, pues. La Estrella luciferina de la mañana para ti, poetisa.

-No. 

-No?

Por ver su expresión, negándole, ya puedo irme tranquila (eso por las mariposas). 

-Eres un mutante, nada más. Pensamiento humano envilecido, transformado por la alquimia de los muchos-que-piensan-igual, y te los comes!

-No te doy miedo, entonces?

-Ese es el problema, el miedo a desaprender... Me aburro de nombrarle, Lucifer, empezamos la partida?

-Escoges blancas, como las mariposas?

-La Filosofía está muerta, según Hawking. Qué crees que sucederá cuando desaparezcas, olvidado por-los-muchos-que-piensan-igual , con el surgimiento de las máquinas? 

-Oh! entonces, simplemente mutaré ( tal como dices que soy)... Para mi, las negras.