el ente sin ente
Quizá sea hora de pedir al ente ese un buen coche, nano...
el secuestro
Una niebla cubría su instinto y reprimió la intención de una dentellada en dirección a los bultos borrosos alrededor suyo.
La inyección administrada en el cuello no fue perfecta. La aguja se deslizó algunos milímetros y el líquido salió rumbo a una zona del cerebro a traves de una pequeña vena, que le transformaría horriblemente.
Imágenes mentales se abrieron paso en su mente felina. Y su cerebro conoció en un instante el proceso de pensar hilvanadamente. Y supo lo que eran esos bultos que le rodeaban y cómo pensaban.
Entonces, el también lo hizo, y pensó. No sólo eso, también leía sus intenciones;
La niebla se hacía más y más espesa, pero no olvidó hacer una promesa aterradora y vengativa, tras la revelación:
Estaba en el dentista!.
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pareidolia 2/ el desierto helado
La figura, un trazo helado, la ves?*
*Enseñando a un androide imaginación.
noche, día , amor
Me rindo, noche
Cuando llegas a pocos
La memoria no piensa
Arrasa
Con todo.
Me rindo, día
Cuando vivo a pocos
El olvido no sueña
Regresa
Con todo.
Me rindo, amor
Cuando vienes a sorbos
El silencio no besa
Permanece
Con todo.
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Lo sé!!
A ver quien niega que siempre pasa esto!je.
otro gol de forges
si sólo fuera aquí, maestro...
la playa no es para los pobres, entonces desvariamos.
Toda la semana achicharrados por el calor, con la humedad disparada y al llegar el juernes me sale la misma pregunta disparada (ya empezamos, que deja´vu al escribir esto).
Si veo a alguien delante de un cacharro redil (y no concentrado con el curro), pregunto el tiempo que nos viene para el wikend. Una espera (con todo el organismo) que me digan: le soleil! Pero no. Lluvias al 98 por ciento.
Alaaaaaaaa, no puede ser...(se me escapa visceralmente). Entonces escucho la frase fatídica: la playa no es para los pobres, mutante. Ni siquiera el tiempo nos da cuartelillo.
Miro a la lánguida rubia que me sonríe y la correspondo, que una es muy educada.
Suelto una frase compensatoria y le deseo buen día, con la esperanza interna de que el sábado sea soleado y con ese deseo tan intenso pueda parar el mundo de las nubes, y sea.
Parece que no pita. El día está gris, muy del norte. Cambio de rumbo, Scotty!, (hum...o era al otro?) como diría el capi Kirk.
Lo único, es que este organismo necesita fotones solares y todas mis células piden
la exposición a ellos. El sol también es curativo, sólo hay que no ir a verle en sus horas más salvajes, cuando está todo desatao, como lobezno, y transijo en usar potingue solar, a regañadientes (demasiada química , ohyeahh, que dentro ya es mucha y fuera también).
Tal vez , el próximo se den las conjunciones estelares , temporales y de la mátrix adecuadas para que (al fin) pueda fotonearme como diametralmente quiera ( aunque sea opuestamente).
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Imagen de Lora Zombie. Artista. Fantástico lo suyo, oye.
Montt, a mordiscos.
verano-o-o-o
Espero que hayáis eliminado los pelos corporativos que os sobraban porque ya es verano, dice el sol. Y la hoguera de Juan, también.
Otra opción, modo-chewaca , es ir a Suecia que allí el pelaje no importa.
Todo es cuestión de gustos.
for your lovin, naino naino naaaa
en todas partes y en ninguna
He llegado a la parada del transport a buen paso, que para eso escucho música. Lo primero que hago es mirar en el panel luminoso las próximas llegadas. Tardará un poco y me siento al final del banco, bajo la marquesina.
Apoyo mi espalda en el plástico transparente con un cartel pegado (anunciando algo innecesario, como casi todo), estoy un poco cansada, ya que este tratamiento de marras deja un poco traspuesto el organismo, por muy mutante que sea una.
Miro a mi izquierda, soslayadamente. Hay varios humanos sentados ,esperando, como yo.
Como yo... mejor decir, no. Todos tienen la vista baja, mirando sus conectores, aunque a mí, lo que me fascina es observarles. Da igual la edad, están ocupados haciendo lo mismo. La abuela(tiene pinta de ello,huele a nietos) lucha con su aparatito mientras suena una llamada, intentando contestar. Una adolescente teclea a una velocidad vertiginosa que me admira( quitándome el sombrero imaginario ante tal proeza) y sin que sus kilométricas uñas sufran ningún desperfecto; el maduro trajeado con un ríctus concentrado en su cara...Aparto la vista gafeada(uh!la fotosensibilidad)pensando algo curioso: tienen el mismo ángulo de inclinación. Todos en la misma postura.
Vienen tres a la vez (debe ser algo característico de este lugar porque siempre es así) y subo al fin a uno que parece más vacío, o menos lleno. Ocurre lo mismo. Todos miran la luz embaucadora.
Humanos. En todas partes y en ninguna.
el día de mañana...es lunes...oh, no!
silent, fukushima
Un extracto de un artículo sobre Fukushima (la leo en pijamasurf): "...los niños de los alrededores siguen muriéndose. La tasa de cánceres de tiroides entre los 250.000 jóvenes que viven en el área es 40 veces superior a la normal"..." más del 46% tienen nódulos y quistes precancerosos en el tiroides. esto es sólo el principio".
Y aquí, otro sobre la situación a día de hoy:
El diseño de los reactores de General Electric en Fukushima llevó a elevar en el aire las piscinas del combustible nuclear gastado, a una altura aproximada de 100 pies [alrededor de 30 metros]. Cuando el tsunami golpeó, miles de barras se quedaron suspendidas sobre las Unidades 1, 2, 3 y 4.
Según el ingeniero nuclear Arnie Gundersen, al venirse abajo los ensamblajes de la Unidad 3 pudo haberse creado un grave problema. Gundersen dice que al principio, en noviembre de 2013, la Tokyo Electric Power sacó alrededor de la mitad de las barras que habían quedado allí suspendidas. Pero hay al menos tres ensamblajes que pueden estar atascados. La mitad del amontonamiento más difícil sigue allí. Y las piscinas de las otras tres unidades siguen presentando problemas. Un accidente en cualquier de ellas podría provocar importantes emisiones de radiación, y ya se han superado ampliamente las que se produjeron en Chernobil y las causadas por los bombardeos de Hiroshima y Nagasaki.
Al menos 300 toneladas de agua fuertemente contaminada procedente de Fukushima van a parar cada día al Océano Pacífico. Muchos cientos más de toneladas se acumulan en el lugar y los apologistas de Tepco pretenden que se viertan directamente en el océano sin descontaminar.
No me olvido, yo.
Fukushima, mal amour..Poco a poco,nos va llegando. A todos toditos todos.
una pregunta con ecos
Son preguntas que dejan ecos, resonancias. Son preguntas con gravedad, con una fuerte dosis de pensamiento implícita. Hace pocos días recibí una.
El me preguntó: En qué piensas, nada más despertar?
Fascinante...
Pero hay preguntas con ecos que no hace falta contestar, sino escuchar por dentro.
animalitos...!
nada es permanente
La espontaneidad da un latido y se cae, se desmadeja. Quiero refugiarme en tí, mas viene ellas y te llevan.
Son arenas que me ciegan. No me dejan. Apenas veo mis pies en esta danza frenética. Es la vida. Es la tristeza. Extasis breve de amor y belleza. Todos los días muero un poco. Ya no soy eterna. El ritmo fue mi fuerza. Apenas escucho los sonidos. Un hilo de voz me llega.
La esperanza de salvarse de uno mismo. La alegría. No poder nombrarlo, amor,no está cerca.
Este cuerpo habla con silencios, mientras piensa. Escapa entre los dedos la certeza. No hay rostro en la sonrisa, ni sueño que redima. Me transformo porque nada es permanente.
Pero el recuerdo...
de lunes a lunes, y sigo porque lo dice la (l)oca
Mejor balas que lectura?
No lo sabía... Aunque en realidad si. Sabía que Caperucita llevaba una botella de vino en la cesta para la abuelita según me contaron (y después leí) en el cuento de Perrault (es una narración popular pero él lo recogió en un libro de cuentos) aunque no sabía que ha sido retirado de escuelas por ese detalle. Debería decir: por esa botella o vasija que la chica escarlata portaba ,con otras viandas, para la pobre anciana.
Eso me genera un par de preguntas. Era una borrachina la abuela? Acaso le daba a su nieta lingotazos (para beber acompañada, que hacerlo en soledad sólo lo hace dignamente el capitán Alatriste) y llegaba de vuelta la nieta ligeramente perjudicada a su hogar?. Da para más... Es que a la moza le daba por ligar con el lobo, a causa del rojerío ingerido? A saber, que la ficción oculta es ampliamente superada por la realidad.
Debe ser muy peligroso, el vino, dentro de un cuento. Tanto como las balas.